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Zigarette

Er hasste Qualm. Er hasste es zu rauchen. Hasste den Geschmack, das Brennen, das Kratzen in der Kehle. Doch mehr noch hasste er, wenn sein Kopf rauchte. Wenn sich Gedanken stauten, ineinander verhedderten, schwer wurden, ihn nach unten zogen.

Sein Gewissen atmete tief ein. Aufhören.
Er zog an der Zigarette.
Aufhören.
Noch ein Zug.
Aufhören.
Noch einer. Noch einer. Noch einer.

Seine Sicht verschwamm, Gedanken sickerten durch, krallten sich fest. Der Himmel wurde gelb. Seine Hände begannen zu zittern. Die Zigarette fiel.

Qualm stieg auf, drang in seine Nase, setzte sich fest. Ein Lachen folgte ihm. Hämisch, schwer.

Er zuckte zusammen, wankte, trat ins Leere.

Ein leises Knacken.

Die Zigarette, zertreten.

Die Stimme, verstummt.