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Zigarette

Er hasste Qualm. Er hasste es zu rauchen. Seine Lungen mit Nikotin zu überziehen. Doch mehr hasst es, wenn sein Kopf rauchte und ihn ins Gewissen pustete. Schonungslos ohne Rücksicht Zweifel inhalierte. Er solle endlich aufhören. Aufhören. Er rauchte einen weiteren Zug. Aufhören. Einen Zug. Aufhören. Einen Zug. Aufhören. Seine Sicht beschlug, wurde von seinen Bedenken durchströmt. Der Himmel wurde schlagartig gelb. Seine Hände zittrig. Die Zigarette stürzte zu Boden. Qualm wehte in seine Nase und von dort weiter in seinen Kopf. Eine innere Stimme lachte höhnisch voller Schadenfreude. Er schrak zurück, tippelte umher. Unbewusst zertrat er die am Boden liegende Zigarette. Die Stimme schwieg.